亡夫变流寇

江南的夏夜，闷得人心头发慌。白日里攒下的暑气一丝也散不出去，沉甸甸地压在苏州刺史府后宅的水榭里。荷塘里挤满了墨绿的叶子，间或有几支粉白的花苞怯怯探出头，又被这浓稠的溽热逼得蜷缩回去。风是有的，从水面掠过，带着水腥和残荷败叶的微腐气息，软绵绵地拂过人的手臂，不但驱不散暑意，反添了几分黏腻。裴清梧坐在水榭的窗边，面前摊开一幅细绢。她手里拈着一枚细小的绣花针，针尖悬在绢上，却久久落不下去。指尖捻着的丝线是极娇嫩的鹅***，本该绣一朵初绽的迎春，可她的心思全然不在上面。水榭里只点了一盏灯，昏黄的光晕只勉强照亮她眼前一小片绢面，更衬得窗外荷塘一片深浓的墨色。那墨色里，又恍惚翻涌起三年前洛阳城外官道上铺天盖地的泥浆和血污。铁蹄踏碎泥水的声音，箭矢破空钻入血肉的闷响，濒死的惨嚎，还有……最后那一刻，他滚烫的血喷溅在她脸上、颈间的触感，粘稠得如同此刻江南这挥之不去的湿闷。“清梧？”温和的男声自身后响起，带着一丝不易察觉的担忧。裴清梧的指尖猛地一颤，绣花针在细绢上戳出一个小小的、突兀的洞。她几乎是下意识地绷紧了脊背，才抑制住那想要弹跳起来的冲动。她慢慢转过头。崔珩端着一个剔透的越窑青瓷小碗，站在水榭门口。...